Message du comité d'édition de À ciel ouvert

Bande dessinée basée sur la série La Ville En Folie.

L'arrivée d'un groupe de motards dans un petit village va changer le destin du petit bar de la place.

Ces micronouvelles ont le thème commun ou l’inspiration du terrain des prairies.

Une chanson évidemment mélancolique, qui décrit le mal de vivre mais aussi la peur de l'avenir.

Une brève nouvelle écrite à la suite de recherches liées à un projet documentaire, portant sur l'isolement des personnes âgées homosexuelles.

Inspiré d'un drame remontant à l'enfance de l'auteur, ce récit est la source de l'écriture théâtrale d'« Un jour de grand vent» ; la pièce en deux actes dont quelques scènes sont présentées dans le premier numéro d'À ciel ouvert et la chronique Horizons du journal L'eau vive. 

Extrait de "Le démantèlement du mur de l’Atlantique"

Nous sommes ravis de vous offrir le premier numéro d’À ciel ouvert : une collection de onze auteurs partageant treize textes.

Extrait de Souvenirs des Amériques (1)

Mardi le 10 mai ’66. De bonne heure le matin, au Restaurant Lafontaine à Métabetchouan au Lac-Saint-Jean. L’accent du Lac est présent à différents degrés chez les personnages. Il affecte en particulier Monsieur Pit, un sympathique septuagénaire à la retraite. Jeannot Lafontaine, douze ans, est debout derrière le comptoir. Il porte son uniforme d’écolier  sous un tablier. Monsieur Pit est assis à son tabouret favori. Il éteint sa cigarette dans le cendrier devant lui.

Il était une fois,
au fin fond du Far West canadien,
dans une province au nom imprononçable,
une cavalière redoutable.

Les doigts regardent les mots

De la hauteur du stylo

À défaut d'être aimé, Henri était respecté de tous les castors. Sa supériorité ne laissait aucun doute. On n'avait qu'à regarder son barrage pour comprendre qu'il était plus doué que les autres.

L’aiguille de glace qui arracha Victor Florkowski à la vie ressemblait à un ivoire de mammouth. Elle était aussi large qu’un pneu, aussi longue que la victime, et se rétrécissait en une pointe cristalline —  à double tranchant — dont la beauté fatale resplendissait sous clair de lune.

Au cœur de ce texte sont quatre êtres qui ont perdu leur voix, la capacité d’exprimer leur volonté et leur angoisse. Ancrés dans leurs fauteuils roulants, Asperge, Gourde, Navet et Asperge rêvent d’évasion. Dans les solos de la cantate, les légumes expriment leurs désires les plus profonds.

Au coin de l’avenue Idylwyld et la 23e un bip discontinu se fait entendre à ma gauche. Un clignotement sonore: on peut traverser.  Entre les deux lignes on peut traverser. “Passez, monsieur. Priorité aux piétons.” Oui, on peut traverser. On peut traverser si les autos s’arrêtent.

Sorties de l’entretoit des corniches des greniers de mille espaces connus d’elles seules oubliés par concierges et architectes, les hirondelles occupent dès le matin l’entreciel, la part élevée de Madrid, en rase-tête des habitants des terrasses jusqu’à la proximité des saints perchoirs, des croix des antennes, faisant fi de nos communications avec l’au-delà.

Maman, pourquoi c’est mouillé ici? 

C’est la mousse, mon chéri. Fais attention à ne pas glisser.