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J’ai grandi à Ottawa, dans la lumière catholique et dorée des années cinquante. Petite, je ne doutais ni de moi, ni des autres, ni de Dieu. Avec qui je m’entretenais régulièrement. J’aimais bien les églises. Et les prêtres. Tous les samedis en me rendant à ma leçon de piano, je m’arrêtais à l’église pour jaser avec monsieur le curé. Dans la sacristie, nous pliions des bulletins paroissiaux, il me donnait des retailles d’hostie, je lui racontais ma vie.

Depuis plus de 40 ans, je prépare mes frijoles – fèves noires –  dans une olla, un pot en terre cuite qui ressemble à celui dans lequel certaines de nos grands-mères faisaient cuire leurs « bines ».

Fenêtre ouverte sur le jardin de juin
​Lumière de lune
La maison dort
et moi je fume

Je me souviens
D’une terrasse sur les hauteurs de Cuernavaca
D’un patio austère de Coyuacán
D’une nuit étoilée à Teotihuacán